Più avanti potrò passarle tutte le graphic novel che ho accumulato nel tempo, per permetterle di formarsi un gusto critico, ma ora, che è piccola e le piace giocare, c’è qualche libro propedeutico il cui tema siano le storie e il disegno, la tecnica e il divertimento?

Il fatto di essere stati fischiati nel tentativo di fare una marchetta di un libro spacciandola per denuncia dello stato attuale della scuola odierna. Stato che tra parentesi la ministra ha contribuito a rendere inaccettabile¹.
Si prendono i loro fischi e si alzano e se ne vanno, contestazione riuscita.

Noto che ormai la reazione standard quando non possono circondarsi di soli sotenitori è alzarsi e andarsene. Bene.

1. E Confalonieri cosa ci facesse lì solo dio lo sa…

L’autore è un trentenne, Sasa Stanisic, che mi sta facendo ridere e diventare malinconico nel giro di una pagina.

L’atmosfera è quella dei film di Kusturica: iuo nonno slavko me l’immagino proprio come in questa foto.

Grazie a Sbandina per avermelo imlpicitamente suggerito e a Panda per aver implicitamente confermato il suggerimento.

E lo penso senza entrare nel merito di tutta la questione israelopalestinese. Lo so, sono un’anima sempliciotta e superficiale.

Poi di riformulare il giudizio.

Ho perso il presepe che mi aveva regalato mia mamma: era un pezzo di un ramo di una trentina di centimetri, con un buco naturale nella quale ci aveva infilato una minuscola natività, tutto verniciato di flatting. Che descritto così sembra una roba urenda, ma in realtà aveva il suo non so che e poi mi permetteva di partecipare di sguincio al periodo di festa senza troppo impegno mettendolo semplicemente sulla cassapanca della cucina. Boh, dev’essere finito in uno buco nero di quelli che si aprono in casa mia, prima o poi potrebbe spuntare di nuovo.

Questo finesettimana torna Cecenia. Poi se ne riandrà di nuovo via, ma questo finesettimana sarà qui.

All’ultimo controllo avevo perso altri due chili, per un totale di otto. Ne mancano solo più quattordici sulla tabella di marcia. Porco cazzo, quattordici. Mah. Finora ho resistito, mi sa che le feste metteranno a dura prova questa mia (inaspettata) forza di volontà. E poi, cazzo, per un anno che avrei la scusa per saltare tutto: nemmeno una cena natalizia, una pizzata tra colleghi, un raduno di vecchi amici mi organizzano? Ecchecazzo?!

Ieri in ufficio ho esportato per la prima volta X via ssh da una linux Debian sul Mac e su Windows. I server erano X11 su Mac e Xming su Windows. Son soddisfazioni, so che mi capite.

Avessi mille euro mi comprerei un MacBook che ho trovato, ma l’alternativa è non comprare quei 500 litri di butangas per i termosifoni. Mi sa che mi terrò l’iBook e forse ne spenderò più di metà per comprare una stufa nuova che la mia oramai sta diventando inutilizzabile: tutte le sere la cucina si riempie di fumo che puzzo più di un salmone.

Ieri sera ho visto, tra le volute del sudetto fumo, 16 Years of Alcohol. E’ un film lento e introspettivo, probabilmente non il massimo come originalità, ma mi è piaciuto.

Prima di iniziare 16 Years of Alcohol ho finito di leggere Chesil Beach. Ci ho pensato un po’ e mi pare che non vuol dire nulla il fatto che entrambi parlino di mancanza di comunicazione e dell’infelicità che ne deriva…

Sto traducendo assieme ad Obsidian una nuova serie: Flight of the Conchords. Surreale e assolutamente ilare. Dopo 16 Years of Alcohol ho finito la traduzione della mia parte della puntata 8, tra un po’ sarà disponibile al solito posto. Altamente consigliato.

Sarò in ufficio il 24, il 27 e il 28, poi ferie fino al 6. Speriamo di usare un po’ la tavola quest’anno, l’anno scorso nemmeno una volta…

Bum,  finito, buone feste.

L’eleganza del riccio di Barbery Muriel è un libro che contiene un numero incredibilmente alto di riflessioni filosofiche che mi hanno fatto emozionare pari forse soltanto a Le braci di Sandor Marai.

In compenso La ragazza dal cuore d’acciaio di Joe R. Lansdale uscito per Fanucci contiene almento tre refusi nelle prime 50 pagine. Signori della Fanucci, se avete bisogno di un correttore di bozze fatemelo sapere, possiamo metterci d’accordo. Ah, non querelatemi per cortesia, nemmeno se per caso gli errori sono tre nelle prime 51 pagine… Grazie.

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Nel post da Parigi e in quello su 24 ho un po’ scherzato sui vari scioperi che mi toccano /hanno toccato recentemente. Intendiamoci, credo fermamente nello sciopero come forte mezzo a disposizione dei lavoratori proletari contro l’egemonia del padrone e tutte le banalità da discorso RSU in sala mensa. Ma ieri, a pranzo con un amico parigino, ho saputo qualcosa di più su quello che riguarda il blocco della metropolitana a Parigi: a quanto mi dice -non ho voglia di andare a cercare le fonti, non faccio il giornalista- insomma, a quanto dice l’amico, la pensione per i francesi arriva ai 65 anni di età con almeno 40 anni di contributi. Un tempo i macchinisti buttavano carbone nelle fornaci per far andare aventi i treni e perciò il loro era un lavoro usurante ed ottennero quindi la pensione a 55 anni. Ora che non è più così il buon (ehm…) Sarkò vorrebbe modificare i termini contrattuali e loro han pensato bene di bloccare quasi completamente Parigi e non so il resto della Francia.

Ecco, fosse vero non farei che ribadire la frase del post di domenica: bastardi, tornate a lavorare! Vi sostituissero tutti come per la linea 14 completamente meccanizzata! Per colpa vostra ho i piedi bollenti ancora oggi!

Per dire cosa succede con la grève: ieri siam partiti verso le quattro da Place d’Italie, camminato dieci minuti fino alla linea 14, fatto sette fermate per un totale di una ventina di minuti circa, scesi ad Opéra, aspettato il RoissyBus che naturalmente partecipava allo sciopero ed è arrivato con più di mezz’ora di ritardo e ci ha messo due ore dico due per fare un percorso di una trentina di chilometri.

Col risultato che, dopo una breve litigata, alle 19 e 15 la signora della AirOne ci ha stampato i biglietti per l’aereo delle 19 e 25. Che partiva un infarto più in là, alla sommità di una rampa di scale alla fine di qualche milione di corridoi con il tapis roulant che immancabilmente rotolava nel verso sbagliato per noi.

In più preferisco che nessuno giudichi le mie letture e non mi piace sapere che un libro che a me è piaciuto in realtà per tutto il mondo è una merda, che va bene quella cosa del milione di mosche, ma se fa schifo proprio a tutti tutti poi mi viene il complesso di inferiorità e ne ho già abbastanza di problemi, grazie.

E in più mi annoio a leggere da web e i blog di letteratura sono solitamente prolissi, almeno quei pochi che ho per caso incrociato in giro per la rete e quindi basta.

Leggo però il blog di Bucknasty e da un suo post vengo diretto su un blog a me sconosciuto, Cabaret Bisanzio, nel quale si fa la parodia di una recensione presente su Carmilla, sito che non frequento, al libro di Babsy Jones, scritttrice che non conosco.

C’è tutta una polemica nei commenti ad un post che prende in giro una recensione del libro di Babsy Jones. Già a scriverlo fa ridere, no? Lo riscrivo ancora, così lo si può ammirare meglio: la polemica nei commenti ad un post che prende in giro una recensione di un libro. Phew! E’ come quando devi spiegare di quel cugino del cognato della sorella del fidanzato di tua nipote…

Ma non è della polemica che voglio parlare, non me ne frega nulla. E’ un commento che voglio che vi andiate a cercare (visto che non posso/sonocapace a linkarlo): il commento di irene del 23 ottobre 2007 alle 12:35 am.

Io non so chi sia questa Irene, ma so che vorrei lei come scrittrice di anatemi.