Perché se non hai tempo per aspettare quei dieci secondi che io passi con la mia vespetta prima di tentare di inserirti nella coda, se -dopo che ti ho evitato per un pelo e mi fermo per mandarti a cagare- il tuo istinto di conservazione e la tua bassa predisposizione verso il prossimo ti fanno dire che io ho tagliato la strada a te, che dovevo andare più piano, che la precedenza conta fino ad un certo punto quando c’è il rischio di morire e io che viaggio in moto dovrei saperlo che a cadere mi faccio male, lavorando così tanto di bispensiero per piegare la realtà a tuo piacimento quando probabilmente sarebbe bastato un cenno di scuse per farmi passare il nervoso e poi a gestirmi lo shot di adrenalina ci avrei pensato da solo, allora perdo la speranza.

E per di più una ventina di anni fa hai sposato quella zoccola terrona che avevi sul sedile del passeggero, davvero, ma come hai fatto? CVome faccio a credere ancora in un modo in cui vivi pure tu?